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Gaspard, un ara aux plumes écarlates, avait traversé le siècle sans perdre de sa superbe. Arraché à la canopée amazonienne dans les années 1920, il fut d’abord le compagnon d’un capitaine de marine marchande, mémorisant le bruit des vagues et quelques jurons salés, avant d’atterrir dans le salon feutré d’une pianiste parisienne qui lui apprit à siffler du Chopin. Aujourd’hui, trônant dans une boutique d’antiquités poussiéreuse, il surprend les passants en mélangeant des ordres de navigation rugueux à des mélodies classiques, vivant anachronisme qui porte en lui la mémoire vocale de maîtres disparus depuis longtemps.